Farfalle
Sono fioriti i papaveri,
nei campi.
Sono di un rosso intenso;
ora capisco il genio di Monet
nel saperli rendere cosi' splendenti.
Sono ancor talmente ciechi,
i nostri occhi, da vedere il
mare blu o la pelle bianca?
Non veri, non perfettamente
naturalistici, ma vivi,
proprio macchie di rosso infisse
nel tappeto turgido di rugiada
sull'erba.
Sono ancor talmente ciechi,
i nostri occhi, da vedere il
mare blu o la pelle bianca?
Vorrei dipingere una tela immensa,
coi colori dei campi in questo
istante, senza false perfezioni.
Rendere in forme visibili
cio' che e' invisibile agli occhi.
Attraverso l'arte, l'anima.
nei campi.
Sono di un rosso intenso;
ora capisco il genio di Monet
nel saperli rendere cosi' splendenti.
Sono ancor talmente ciechi,
i nostri occhi, da vedere il
mare blu o la pelle bianca?
Non veri, non perfettamente
naturalistici, ma vivi,
proprio macchie di rosso infisse
nel tappeto turgido di rugiada
sull'erba.
Sono ancor talmente ciechi,
i nostri occhi, da vedere il
mare blu o la pelle bianca?
Vorrei dipingere una tela immensa,
coi colori dei campi in questo
istante, senza false perfezioni.
Rendere in forme visibili
cio' che e' invisibile agli occhi.
Attraverso l'arte, l'anima.